немногочисленные дни, когда я не вспоминаю д., я считаю своими маленькими победами. иногда мне хочется дать о себе знать, но мне хватает ума не делать этого. потому что при любом раскладе мне будет паршиво: если проигнорирует, если ответит, если начнём общаться. я всё равно найду от чего мне страдать.

иногда я злюсь на себя за то, что другие люди не могут стать для меня чем-то таким же важным. и дело не в том, что он был каким-то особенным человеком, вовсе нет, просто он подарил мне такую захватывающую историю моей юности, которая до сих пор поражает моё сердце. и иногда я задаюсь вопросом: я сбегала из дома, чтобы любить, или любила, чтобы сбегать из дома?

у меня до сих пор нет ответов на множество вопросов, и меня злит то, что эти ответы мне зачем-то до сих пор нужны.